Zentnerschwere Jagdtrophäen

in die Schluchten des Lebens

getragen, dort liegen

Eichensärge, mit einigen die

schon seit 30 Jahren unter

den Nägeln ihre Wutausbrüche
austoben und Peter Handke

protokolliert feinsinnig mit,

im tiefsten Reichtum

ihrer Finsternis graben

die Anderen und nicht mal

anhaltendes Gemurmel der
Missbilligung hält jemand auf,

und schon mancher hat

seinen Prometheus auserkoren,

der gurrende Adler nimmt

auf der Leber Platz,

pirouettierend um die Flanken,
genießend das balsamisierende

Stöhnen nach dem ersten

Hieb, ein bisschen obskures

Stammeln liegt in der Luft,

bis die sieben Posaunen

der Apokalypse unter wenig
Gesichtspunkten des Humors,

zur Geisterstimmung rufen,

die Kaviar-Connection

aus Russland

pariert mit Einverleibung um

die Krim und die 
Verantwortlichen lacht sich

bei Einreiseverbot halb tot,

ein ganz Ausgeschlafener

wird im Kreml Europäer

gegeneinander ausspielen,

Goldfetzen horten unscheinbar.