Welche Farbe hat sie?

Ist sie immer der heiße Scheiß?

Oft wird sie in Prozessfarben

des dunklen Rot getränkt sein,

obwohl nach unseren Willen

geformt, durchschnitten von 
unbeherrschten Initiativen,

verhält sie sich unvorhersehbar.

Oft. Der Kampf um sie

hinterlässt Verwüstungen

und Mikro-Vandalen weiden

sich an ihrer Archäologie
der Tristesse, mit greller

Originalität lässt sich schlecht

ein Rest von ihr verwalten,

und stülpen Seelenlandschaften

sich bei Alpdruck nach außen,

rumort die Depression,
und hält man sie für einen

exzentrischen Spleen,

der wie eine Diva im Dschungel

ein gebuchtes Apercu ist,

dann hält man schnell ein

Plastikskelett als Überbleibsel
in den Händen, so braucht es

oft eine Delacroixsche Heldin,

die auf der zynischen Geisterbahn

der erschreckenden Verhältnisse

die Fahnen schwingt,

Horden von Höflingen 
absolutistischer Machthaber

werden ihr Turteltauben-Image

gegen Angstgebibber ersetzen,

so eilt sie meist davon,

am Sicherungskasten schon

genüsslich ein neuer Frankenstein-Nerd.