Hier hat man die Lizenz

zur Maulfaulheit,

tanzen als Familienoberhaupt,

und auf allen Etagen

säuselt Lounge-Jazz,

Rasierwasser krabbelt,
man ahnt nicht ob die

Männlichkeit in der Krise steckt,

am Fenster pennt

eine Aloe-Vera-Lilie,

unbekümmert, ob sie was

heilen soll, Kayne West 
trinkt auf einem Poster

Kokoswasser und

ordnet seine Mimik in den

Algorithmus des Erfolgs,

von der Decke hängt

eine Eisenkugel, 
von einem portablen Set

gesteuert, verpufft,

an der Garderobe hängt

der Mantel, der wie ein

Supervisor starrt und

Eindringlinge nicht zurück
halten kann, die Unsteten

schaffen sich eine Bleibe,

in denen die gestrichene

Luft wie nach Mangobäumen

riecht, draußen liegen die

Straßen mit ihren zerfetzten
Erlebnissen, „love me like a reptil“

krächzt der best bastard ever,

aus der Wand wuchern

Schlingpflanzen und die

Jack Daniel’s-Dosensammlung

auf dem Sofa komplettiert das Selbstporträt.