Gummierter Himmel, der bei

Sturmwarnung mit seinen Wolken

William Blake-Fantasieformen malt,

Unermüdliche laufen mit Rokokokostümen

dem emphatischen Erleben des Faschings

hinterher, erstarrte Püppchen, die ihre
Persönlichkeitsstruktur mit abstrakten

Schminkegesicht und towerhohen Stiefeln kultivieren,

die Melancholie vertrieben, hingegen

schonungslos die Manie am launenhaften

Bierstandl gepflegt, jeder dekadentes

Individuum, das möglichst ausdruckslos 
mit Gruppen kommuniziert, so manche

aufgeschnappte Gespräche wie dem

Hexensabbath geweiht, ein paar knechten

sich in den Geniekult und bilden Gilden

ihrer Einzigartigkeit, der Geist weitgehend

unbeweglich, fad, dafür der Leib als
Modellflugzeug hochgetrimmt,

ein unbarmherziger Wüterich auf der

Radio-Animationsbühne systematisiert

die Dantesche Hölle, gleich trommelt

Regen, ach ja, die Engel rollen den

Himmel ein, am Rande stehen diejenigen,
die wie Odysseus auf ihrer gewünschten,

fruchtbaren Küste der Lotophagen

gelandet sind, es wird wohl noch etwas

dauern bis auch sie im Wein schwelgen,

im Posen-Container kann es sein,

dass vielleicht auch die innig mit den 
Suchenden vermählten in der

Polyphonie ihrer Hilfsbereitschaft den Überblick

verlieren, ohnmächtig sieht man den

leidenschaftlichen Verhaftungen zu,

bevor man die Gedanken reglementiert,

lieber einen neuen Schluck auf Pan in den Städten.