Auf der Kopfhaut erzählen

rote Flecken von Sonnenbrand,

an der Glyptothek wo die

frühgriechischen Jünglinge den

Satyr noch nicht ausspielen und

wie von selbst als Apollon zu
Standfiguren mit ihrer angemessenen

Großspurigkeit der TU-Immatrikulation

exponieren, vollbusige Touristinnen

suchen nach den Äpfeln der Hesperiden

und die Luxus-Kosmetik hält nie was sie

verspricht, an der Stirn klammern sich
der Botox-Picks, etwas mehr Tod als vom

biblischen Schöpfungsverständnis

übrig geblieben ist, Frätzchen mit

gespreizten  Beinchen in den Büschen

mitten im Prozess der Selbstvervollkommnung,

kultivierte Selbstüberschätzung die
ein paar Glückseligkeiten aufspart,

schwankende Grundlage auf dem

Lippenstift der nach multiple choice

zu den Körperskulpturen in den

Nischen sich hinkräuselt,

Treueschwüre sind bei derzeitiger
Angebotsvielfalt von „like it“ nur

noch überflüssige Naturausstattung

die zu Urzeiten mal vorgesehen war,

doch nur Begründungslasten,

nah am Mund und fern des Herzens,

wäre ein Mikrofon dabei, zeichnete
es die Ungeduld und die  größte

Unordnung der Partikel auf, der

Zustand des Universums ungehalten

wie auf Crack, dazu mäandern sich

Worte zu den Wolken entlang,

erleichtert über Luftpfützen schwebend.