Dracula schaut noch vorbei,

poliert sich sein Gebiss,

butterweich der Eindruck,

in seinem Schmelz könnte

man fast heimisch werden,

bis er wieder seine Farbe
wechselt und das Chamäleon

jegliche sentimentale Note

dem giftigen Kaventsmann

überlässt, der glitschige Atem

überrollt die lebendigen Straßen

wie plötzlicher Haarausfall,
auch Haarimplantate helfen

nicht, nebenstehende

altgediente Häuser sehen wie

vertrocknete Pflanzen aus,

und aus den Fenstern kriecht

Zorn der Ausharrenden hervor,
wenn nur den Investoren die

Körperteile abhanden kämen,

sie nur noch auf blank geputzten

Prothesen aus ihren Maseratis

steigen, unausgedacht die

Verwünschung, dass sie bald
Asyl suche müssen,

aber Luzifer hat sich die Straßen

einverleibt, ein paar Wildwuchs-

blumen überlebten. Herbarium

des robusten Unkrauts,

Blütenrispen lispeln von
Unendlichkeit, wie ein Meer

strecken sie sich aus, aus den

unterirdischen Ausläufern des

Federmohns japsen die letzten

Sinne der Gerechtigkeit und

Luzifer lacht sich noch immer nicht tot.