Dachte man im Kettenkarussell zu sitzen,

mit bunten Brimborium, Pferdchen,

Schleifchen, doch die postmoderne Kälte

packte ihre eindrucksvolle Peitsche aus,

motorisch ein wenig ungeschickt gelingt

der Realitätswechsel nicht wo man mit
Fred Astaire heiter beschwingt durch den

Regen tanzt, die Belle  Epoque schon

lang ausfantasiert, irgendwo schwingt

eine Soul-Diseuse ihre starsüchtigen

Rumba-Hüften, provoziert distanzlose

Blicke auf alle ihre Körperteile. Endokrinologen
halten an der Zwangsstörung fest,

Hormone geraten Huckepack in Streit,

verteilen sich an bedeutungslose Orte,

zu den Lebenskünstlern die in der

Warteschleife um Maschinen einen

weiten Bogen drehen, fällt einen noch
nicht mal eine Ballade ein,

speziell getaktete Hormone

suchen ihr Publikum, hinterlassen

ihre Spuren des gescheiterten Flirts im

Alltag, Läsionen auf verkrusteten

Gefühlen, aus denen sich  kleine Wanzen
herausschälen, munter zur

Peepshow sich arrangieren, wahre

Vergnügungsparks aus denen Walt Disneys

Studios Getier mit Tattoos und gekreuzten

Knochen erfinden, die auch bombastischen

Katzen Schauer über das Fell klimpern,
im Hintergrund die treuen ausgesonderten

Mitarbeiter, deren Arbeitseinsatz schon

lang vor der Rente versiegt wie der

Balchaschsee ist, am Schleudersitz

lernen sie, dass für Entspannung soviel

Disziplin wie für Arbeit notwendig ist.