Beobachtend sitzen sie die Geselligen,

die Gemütlichen, die Mitreissenden,

schunkeln fällt ihnen ja ganz leicht,

einer geht immer noch, gut drauf

sind die sowieso, das Risiko noch

manischer zu werden ist ihnen
schnuppe, in der Regel tanzt die

Puppe, die verzerrten Gesichter

spielen ihre Aggressions-Mess-

Instrumente aus und keiner hält

es im wahren Leben in seinem

possierlichen Gefängnis der
Psychosen aus, die der sozialen

Praxis schon lang widerstehen,

Lästern gehört dazu, das alte

Bild vom Leib hat sich schon lang

im Schweinebratenwillen

aufgelöst, Erfahrungsgegenstand
bleibt der Wodka mit Zuckerrand,

goldenes Licht kommt gegen Finsternis

nicht an, hier im Palácio dos

Marqueses de Fronteira elend schön

blau weiße Azulejos und Schwäne

galoppieren wie von Rössern
gezogen aufbrausend mit

alarmschlagenden Schnabel, umwitterte

Präsenz von edlen Antiquitäten,

Barthes spricht von Theater, und

während daheim der Tod genüsslich

am Klavier hämmert, ahmt sich mit
jedem neuen Glas jeder nach,  dieses

Tollheitsgefühl entrückt aus den

starren Posen des Alltags, er vor  seinem

Bier und flennt wie von Sinnen, die Ex

ein gieriger Drache, die Kinder Bestien,

er murmelt „This is a dangerous place“.