Sie war die Gräfin am Elisabethplatz,

ihre Zähne ein Gedicht aus Perlmutt,

die gebändigten Haare gespenstisch

ohne Spray zur aufrechten Turmskulptur,

abends losgelöst und als sanftes

tellurisches Material aus 
Frederic Lord Leighton Bildern

entströmend, die Ehe nicht mit

juristischen Geklimper traktiert,

ein Märchen wie im Traum,

ihr Mann und sie pflegten die

Treue als Schmierstoff in
windigen Gezeiten,  als er plötzlich

verstarb gaben ihr die Nachbarn,

die Bankangestellte, der Pfarrer

tröstende Worte, ihre zornigen

Ausbrüche verwahrte sie im Kissen,

die Fassade wurde mit der
täglichen Kostümauswahl und

den immer preiswerteren

Schminkutensilien gewahrt, die Stadt verträgt keine Armut,

die Tage wurden unschärfer,

der Vermieter drängte auf

Eigenbedarf, kein Erbarmen,
die mühsam angesparten kostbaren Möbel,

für ebay nur noch alter Plunder,

die Vitrine aus Kirschholz und das Klavier

haben in der neuen viel zu engen

überteuerten Hinterhofwohnung keinen Platz,

ein Aufbruch ins Ortslose, es könnte auch
Berlin Kreuzberg sein, so fühlt sie sich,

obwohl sie dort nie war, die Gräfin

geht heute wieder zur Tafel, geht an

den überwältigenden Dallmayr-Dekorationen

vorbei, sie sucht nach etwas Gemüse und

Gespräch. Sie wünscht sich,

der Winterschlaf setzt ein und nimmer erwacht sie.